Contos Secretos

O que é uma história? Uma narração de factos que ocorreram? Um conto saído simplesmente da imaginação de alguém?
Tudo isso? Pode ser cada uma destas definições e muito mais.
Por isso esta, hoje, é uma história. Realidade ou imaginação? Passado, presente ou futuro? Um mistura para vos confundir? Entendam-na como quiserem. Fica ao vosso critério, à vossa capacidade de imaginar, interpretar. Mas, fundamentalmente, de optarem pelo que gostariam que fosse.
No entanto deixo-vos um desafio… veremos quem irá aceitá-lo. No fim de lerem o que se seguirá, direi qual é esse desafio.

Faltavam exactamente dois dias para completar ano e meio, desde que se haviam cruzado pela primeira vez. Fora um encontro ocasional, de trabalho, e que, nunca levaria a pensar que viesse a existir algo entre ambos, um dia. Uma reunião para informações como primeiro contacto e algumas outras que se seguiram com outras pessoas presentes. Nada mais. Mas não houvera atracção entre eles. Ou, pelo menos, assim o haviam julgado. Ele moreno, alto, magro, do género atlético, de quem pratica ou praticou desporto. Ela, igualmente morena, alta para a típica mulher portuguesa, mais baixa que ele, forçando-a sempre a inclinar a cabeça para o olhar nos olhos.
Algo a irritara nele, ao fim de poucos minutos de conversa: demasiado frio, demasiado racional. O olhar dele poderia congelar um rio, quando contrariado nas suas ideias. Quase poderia dizer que raiava a prepotência, arrogância. Não lhe interessando como homem, relevou aquilo que a fazia querer lidar pouco com ele, tratando de lhe dispensar o menor tempo possível e delegando competências, até que deixaram de se cruzar.
Cerca de três meses depois ela recebeu um convite para uma inauguração de uma galeria no centro da cidade. Foi sozinha. E encontrou-o lá. Ele. Aparentemente despido da sua pele de macho arrogante, munido de um sorriso atraente que a levou a aceitar o convite para jantar, uma hora depois de ter chegado à galeria.
Foi durante o jantar que ela começou a sentir-se atraída por ele. Mas continuava a vislumbrar aquela capa dura de arrogância, mesclada com uma certa dose de provocação, sedução. E machismo. Parecia o tipo de homem que sabe que tem algum sucesso no meio feminino, embora não o use a seu favor habitualmente. Mas que se pode socorrer disso quando quer. Sabia usar as palavras certas para a arrepiar. Para a fazer desejá-lo. Na verdade, ela via-se reflectida nele em partes que nem sempre admitia, nem para si mesma. Era simpático. Ela correspondia-lhe.
No fim dessa noite, e, apesar do clima sensual em que haviam mergulhado algumas das conversas, continuavam a ser dois estranhos que, supostamente, não se desejavam. Não houve promessas de novo encontro. Nem sequer de se telefonarem. Mantinham uma relação profissional e, de algum modo, ambos pretendiam manter a distância até ao fim do contrato que estava em vigor.
Mais dois meses passaram e a relação profissional que existia chegou ao fim.
E um dia, quando já pensava que não teria mais notícias dele, recebeu um mail que a deixou boqueaberta: provocador, sensual, quase erótico. Era quase um convite à entrega. Ao encontro. Ao sexo. À volúpia. Ficou dois dias sem lhe dar qualquer resposta, abismada com o que lera dele. De um momento para o outro, a imagem que tinha dele, parecia ter ficado ofuscada por aquele mail. Pelas palavras que a fizeram tremer na base.
Respondeu-lhe. No mesmo compasso. Com aquele ritmo com que ele a desafiara.
E ele voltou a responder. Ainda mais erótico.
Parecia que estavam a conhecer-se pela primeira vez. A trocar as primeiras palavras. Era desejo puro. Somente. [Sexo] Mas deixava-a louca de vontade de o ter. De o comer. De lhe agradar. De lhe dar prazer. Tanto ou mais do que o desejo que ele demonstrava ter por ela.
Em nenhum momento existiu qualquer desafio para se encontrarem. Da parte de nenhum dos dois. Tudo pareciam promessas. Trocas de fantasias. Desejos. Construções da imaginação de cada um que se via enrolado no corpo do outro, num qualquer quarto de motel. Ou na casa de um dos dois.
Três semanas depois do primeiro mail, ele enviou-lhe um diferente: curto. Uma só pergunta. O desafio para se encontrarem no fim de semana seguinte. Ela aceitou sem qualquer hesitação. Queria-o. Demasiado. Queria dar-lhe tudo o que ele prometera e ter tudo o que ele lhe havia dito que faria com ela. Para prazer de ambos. [Sexo]
Mas dois dias depois veio a decepção:
‘Fui destacado para ir para Nova Iorque. Não sei quando regresso. Podemos ver-nos hoje?’
Não. Ela não podia. E aquilo que a motivava nele também não era razão suficiente para mudar a sua vida, os seus compromissos em função de desejo. De uma foda rápida de uma noite. Não. Ela não foi.
Ele foi para Nova Iorque. E retomaram a troca de mails.
Cada mail era mais quente que o anterior. Mais provocador. Mais sedutor. Mais abrangente. Ambos na certeza de que, mal ele chegasse a Portugal, voltariam a encontrar-se e, finalmente, se entregariam. Ambos estavam conquistados um pelo outro. Não as mentes. Mas os corpos. As promessas. Os desejos. Ela desejava-o como nunca. Ele estava alucinado com ela. Pensavam nos vários modos de se satisfazerem, os mails sucediam-se com detalhes de peles, beijos e orgasmos. Principalmente orgasmos. Cada vez menos beijos.
Dez meses depois, ele regressou a Portugal, para permanecer por dois meses. Depois, partiria de novo, dessa vez para Oslo. Trazia na bagagem um pensamento: tê-la. Durante todo aquele tempo imaginara os vários modos de a ter sua. [Sexo]. A ideia de ela o comer deixava-o simplesmente louco.
Telefonou-lhe poucas horas depois de aterrar no aeroporto.
- Quando nos vemos?
- Esta semana não posso – respondeu-lhe ela – mas pode ser no outro fim de semana.
- Passa a noite comigo.
- Passo.
Desligaram.
Só uma noite? Perguntou-se ela, já que havia feito planos para tirar dois dias de trabalho, colá-los ao fim de semana e poderem ficar juntos por quatro dias. Tinha planeado para si quatro dias de prazer que ele, agora, parecia negar-lhe com aquele pedido de uma noite.
[Sexo]
Nos dias seguintes deixaram a troca de mails e falavam-se por alguns minutos à noite, por telefone. As mesmas provocações a beirar o orgasmo. Os mesmos desejos. A incessante demonstração de vontade dele de que ela lhe desse prazer. Todo o prazer. A vontade dela em dar-lho. A descrição do que ele queria dela. A descrição do que ela queria fazer com o corpo dele. O prazer dele. Ou deles.
Até que chegou o dia ansiado.
Ela preparou-se com esmero. Com um cuidado redobrado. Preparou-se para ser a mulher que ele queria que ela fosse. A mulher que ela queria ser para ele. Para o prazer dele. Ou deles.
Jantaram perto do apartamento dele, num restaurante pequeno, elegante e sossegado. Não romântico. Não. Ele não era romântico. Nem aquele encontro o era. [Sexo]
Comeram pouco. Comiam-se com os olhos. Com toques de dedos. Pés debaixo da mesa. Permaneceram a conversar assuntos que nunca mais conseguiram recordar. Mas a tortura da espera aguçava o desejo. Desejo puro.
Levou-a para o apartamento dele. Não queria esperar mais. Entraram na sala, puxou-a contra o corpo e, antes de um rápido beijo, ergueu-lhe a saia e apertou-lhe as nádegas contra si.
- Sente como estou grande.
- Quero-te. Dá-mo.
- Queres?
- Quero. Sentes como estou molhada?
- Sei-o.
Ela tocou-lhe o pénis por cima das calças. Sentiu como latejava aquela carne que queria sentir dentro de si. Bem fundo. Ele não a acariciou.
Ele despiu-a da cintura para cima e tirou-lhe a saia, deixando-a somente de meias de liga, fio dental e os sapatos de salto alto. Feminina. E um colar de pérolas a enfeitar-lhe o pescoço, descansando entre os seios desnudos.
Despiu-se a si mesmo. Todo. E puxou-a por uma mão para o quarto. Empurrou-a para a cama king size.
- Ajoelha-te – e subiu para cima da cama na frente dela – agora chupa-me.
E ela obedeceu. Abriu a boca e engoliu-o até metade, chupando um pouco. Com calma.
- Mais rápido – ordenou ele.
E ela tornou a fazer como ela mesma queria. Tirou-o da boca, segurando-o pela base. Lambeu a ponta, a língua deslizando pela carne quente, molhando-o com a sua saliva. Olhou-o. Ele estava de olhos semicerrados, os dedos enrolados nos cabelos dela, puxando-a para si, forçando-a a engoli-lo. Ela, apoiada com uma mão na coxa dele, não o permitia, segurando o membro com a outra, enquanto continuava a torturá-lo. Até que o enfiou na boca e começou a engoli-lo, centímetro a centímetro. Até o ter alojado quase por inteiro. Sentia a boca completamente cheia dele. A ponta a tocar-lhe a garganta. Respirou pelo nariz com calma, controlando de forma a não se deixar engasgar. A boca cedeu e a língua movimentou-se por baixo da carne. Acariciava-o naquela veia saliente que latejava. No ponto que o deixaria louco. Ouviu-o gemer. Tirou-o da boca e voltou a engolir até sentir de novo a tocar-lhe fundo. Tirou-o da boca e deixou que a saliva o molhasse inteiro. Olhava-o. Observava o prazer espelhado no rosto dele.
Chupou-o. Rápido. Com ânsia. Como ele queria. E soube que tinha acertado ao ouvir os sons e as palavras desconexas que saíam dos lábios dele. Não parou de o chupar até que sentiu que o orgasmo estava a invadi-lo. Deixou-o vir. Teve-o. Sem deixar de o chupar. E lambeu-o. Com suavidade. Até deixar de lhe sentir os tremores. Até que ele caiu na cama a seu lado, com uma expressão de pura satisfação no rosto.
Ela deitou-se ao lado dele de olhos fechados. Excitada. Dois corpos deitados lado a lado. Um satisfeito. Outro ainda por satisfazer. No pensamento dele ‘que bom, que bom’. No pensamento dela ‘em todo o tempo nem um beijo, nem um toque, nem uma carícia’.
[Sexo]. Claro.
Ele levantou-se da cama.
- Venho já - e dirigiu-se a uma porta que pareceu ser da casa de banho.
Ela levantou-se da cama e dirigiu-se à sala, em cima dos seus sapatos de salto alto, que nem havia chegado a tirar. Vestiu a saia, a blusa. Do lado do quarto, ainda o silêncio. Foi à mala, pegou num papel e numa caneta, escreveu algo e dirigiu-se ao quarto. Ouviu a descarga do autoclismo quando acabou de colocar o papel em cima da cama.
Dirigiu-se à saída. Fechou a porta devagar atrás de si, enquanto no quarto ele chamava por ela.
Entretanto ele foi à sala e não a viu. Regressou ao quarto e foi quando viu o pequeno papel em cima da almofada. Pegou nele e leu:
Espero que tenhas apreciado. E que estejas plenamente satisfeito. Era isto que querias.
[Sexo]
A noite que ele lhe tinha pedido, terminara aí. Sem emoções. Como ele gostava.

Agora fica O DESAFIO
Quero uma continuação. Curta. Apenas um desfecho da história. O que acham que deve acontecer a seguir? Não precisam de escrever uma história. Basta contarem o que acham que deve ser o final. Como puderam reparar eu não dei nomes a nenhum deles. Dêem nomes, se quiserem. Os que quiserem. Fica inteiramente ao vosso critério. Podem publicar no espaço dos comentários ou enviar para o mail que já conhecem: correiodasutra@gmail.com
ADENDA – Gostaria que, ao colocarem uma continuação, uma finalização, escrevessem também a razão da vossa opção.
E para quem não tem uma continuação, gostava de saber a vossa opinião sobre as personagens da história.
Na verdade, isto é uma forma de gerar alguma conversa entre nós, uma coisa que não existe há algum tempo e que eu tinha vontade de fomentar de novo. Qual acham que será o destino de cada um? E o que acham de cada um deles?